No se trata de contar historias nada más...

Porque las historias no existen…
Porque nada es contado realmente como es.
Es más fácil ocultar que mostrar las cosas en su totalidad…
Nunca se dice demasiado y jamás se calla lo suficiente.
Eso lo aprendí…
Cuando mi boca escupía palabras que atormentaban mi alma pero que eran extremadamente asesinas…
En el instante mismo en que mi boca se sellaba cuando ya era demasiado tarde.
Mi vida no es precisamente una historia.
En realidad creo que ninguna lo es.
Tan solo se compone de pequeñas notas perdidas por ahí…
En esos rincones donde se escabullen los sueños prohibidos…
Esos que jamás serán parte de la realidad.
Donde el dolor los destroza y ellos aprender a convivir con eso…
Y no tiene un lugar donde en verdad se encuentre.
Tiene pedazos repartidos por todos lados…
En la tierra, en el viento, en la noche y en el cielo…
Trata de juntarlos pero éstos se niegan con todas las fuerzas que acumularon esperando ese momento.
Ya nunca dirá ni escuchará la palabra perdón…
Cree que es inútil y la desterró de la faz de su pobre corazón…
No quiere nada más que poder dormir en completa tranquilidad…
Pero sus pensamientos lo golpean especialmente de noche…
Cuando la verdad lo supera, cuando las sombras cobran demasiada fuerza, cuando es el único protagonista de sus propios escritos…
Cada ínfimo detalle le devuelve la claridad que no quiere recordar.
Las historias no son eso, no, no lo son.
Las historias son solo pequeños relatos de realidades que alguien concientemente crea.
Pero su vida es más.
Es más que su propia fuerza que siempre se rinde.
Es menos que sus plegarias que nadie escucha.
Es más que cada día que trata de olvidar.
Es menos que los momentos en que llora sin consuelo.
Es más que nada dolor.
Es más que nada estar siempre aferrado a todo lo que significativamente lo marcó.
Es estar totalmente consiente de ser algo que jamás descubrirá que es.