Muros de papel

Oculto mi esencia
Manipulo mi ser.
Disfrazo mi verdad.
Olvido mis ideas.
Resguardo la piel de mi corazón.
Defiendo la ingenuidad de mi alma.


Porque los trozos de aquellos papeles que tiempo atrás escribí aún viven en el fondo de mi cajón.
Ese donde tengo todo lo que siento que es necesario recordar en algún momento…en alguna situación…
Porque la tinta representa mi sangre y el papel mi boleto a la salvación.
Esa que curiosamente no llega, ni da señales que me permitan soñar con su posible existencia.
Porque las hojas en blanco develan absolutamente todo lo que debo saber y entender.
Escribir solo alivia lo que realmente se siente.
Eleva el significado de la soledad y realza los lazos con las cuerdas del dolor, (que parecen nunca poderse cerrar)…
Definitivamente sola y en total y completa desolación.
La más macabra.
La más astuta.
La más auténtica y real.
Porque el momento de dejar de marcar papeles aún no llegó y el tiempo me recuerda que los minutos cobran infinita dimensión.
Porque es demasiado iluso llegar a creer que mis palabras pueden ser leídas por los ojos a los que están dirigidas.
Recuerdos enterrados de manera ficticia.
Ilusiones desgarradas de forma incompleta.
Sentimientos clavados en las más profundas fibras de mi ser…
Y los momentos que no dejan de ser lo que inevitablemente tienen que ser.
El reflejo de lo que soy y de todo lo que ya nunca más quisiera volver a ser.
Silencios revolviendo los escombros de cada detalle que concientemente borré.
Y las sílabas conformando palabras que solo realzan el valor de la más pura realidad.






A veces la liberación puede llegar a encerrarte casi sin darte cuenta.
Y cuando la verdad se devela, ya suele ser demasiado tarde para lograr escapar…